Poema a um Mestre

Era semente e te vi, raio de sol,

a bater e obrigar-me: acorda.

Abri meus olhos e te percebi melhor

Eras meu pai, meu irmão, meu amor.

Com coragem doada pela terra,

Mãe, base e fonte, me levantei.

Frente a frente você me teve,

Frente a frente você me olhou.

De cada brisa da noite senti o prazer

E a dor proibidos às plantas novas

E virgens.

Das estrelas eu vi cada segredo,

A lua me sussurrou seus versos,

A grama me contou as lendas do mundo,

As pedras, as tristezas dos homens.

Mas eu não era homem, eu era planta,

Eu era folha, caule, raiz.

E depois de cada noite de segredos,

você surgia.

Eu nunca soube o que fazer quando te via.

Se me escondia, se me mostrava,

Você me enfeitiçava, eu me perdia.

Você me vigiou, alto e altivo,

Cada passo meu, e cada abalo,

Cada crise, cada crescimento.

Lancei raízes mais profundas,

Sofri mordidas mais intensas,

Sofri as secas, as chuvas,

Os ventos e as tempestades,

Para ver depois você, minha Luz.

E devagar, com medo até,

lancei aos teus pés tudo o que tinha.

Sem confiar ou pensar na dúvida,

Doei a ti o que tinha de melhor, meu... deus.

Me fiz botão.

E tua luz não se escondeu nenhum instante,

Pois que meu botão nasceu na primavera,

Era a primeira verdade que você me ensinava.

Tua luz me deu força,

Me deu coragem,

E a terra me deu tudo o que precisei.

Nunca, nunca eu poderia tirar meus pés da terra.

Mas algo de mim, com os ventos, teria de alcançar você,

para assim te contar do meu amor.

Me dobrando e me abrindo a ti,

Me dando mais a conhecer à tua onisciência,

Abri-me em flor branca, de branco perfume puro,

E lhe roguei, aos pés, condescendência.

Família - ê!

A prima que puxa a orelha da avó

Que brinca, que chora, que grita.

A tia que implica e empaca sem dó

O menino, pequeno, mimado, faz fita.

Era uma vez família perfeita.

Não, nunca houve, nem nas histórias.

E a perfeita nenhuma nunca é eleita, e

Faz parte das velhas memórias.

O primo bonito, o tio meio torto,

O avô que contava histórias tá morto.

A filha arrumada, vaidosa, lindinha

Tem uma orelha que é meio caída,

Que sob o cabelo alisado, tingido,

Passa quase que despercebida.

No fim da história não gosto, não quero,

Não chego perto e retiro da vida,

Mas dentro do abraço dos tios e da prima,

Só posso cantar: família querida.

Aroma doce da rosa branca

Em céu malhado de cinza

Porta de vidro sem tranca

Em casa vazia.

Relógia atrasado, por falta de bateria.

Última página, faltando um pedaço,

Que nem nos importaria.

Prédio vazio, sem morador,

Com guardas na portaria.

Velha sem netos, sem roupas novas,

Sem clientes, que sempre fia.

Roupa lavada, guardada, esquecida,

Cheiro de ontem, de omo, de amor.

Pétalas velhas das flores jogadas

Atrás da cortina, pro melhor ator.

Cartas não lidas, mas bem jogadas,

Astros que apontam a falha da sorte

Cada detalhe despercebido

São intermitências da morte.

2016

É minha obrigação

Pedir perdão

Antecipadamente

Por descrever

A situação

Despoética da gente.

Ó, meu cidadão,

Valha-me Deus,

Me empreste teu ouvido.

Que quem não

Junta as letras

Não faz nada ter sentido.

Mais da grande parte

Da população

Só escreve o próprio nome

Ê, entende então

Por que razão

Tanto se morre de fome.

Ai, nessa nação

Cada mentira

Já nasce perdoada

E quem diz que não

No coração

Sabe que não disse nada.

Cada escola aqui

Tem mil lugares

E só tem cem estudantes

E não tem princípio

A sofridão

Da nação já nasceu antes

Mas ai, não chores não

E nem desiste,

Que no nosso mundo,

Morre chorando,

Até quem não nasce triste.

Vem, grita comigo,

Pede motivo,

Implora algum sentido.

E mesmo

Sem entender mais,

Entra no coro,

Viva os jogos mundiais!

E mesmo

Sem entender mais,

Entra no coro,

Ai, grita comigo,

Deixe as letras para trás,

Vem, com a multidão,

Sem ter razão,

Viva os jogos mundiais!

Chá da tarde

Eu respirava o ar da tua boca

Você nunca notava e me perdia

E me batia e se perdia me atirava

E se atirava eu me escondia e me chorava

E a flecha embebida de veneno

Que perfurava, me furava e atravessava

Era ainda incômodo pequeno

E eu ainda me feria e porque amava

Eu perseguia tuas pegadas num terreno

De cacos de vidro ensaguentados

Mas mesmo meu temor era pequeno

O sangue era expurgar os teus pecados

Com meus pés, teu alívio ameno,

Era o vermelho a cor do ser amado

Sob um lençol de estiletes revirados

Me mexia em completo pesadelo

E teu sonho leve era um grande desespero

Para o meu interior, tão desvelado

Você já conhecia cada parte

Cada linha, cada sombra, cada pelo

E teus cílios de água viva, em meus anelos

São meus amores, os meus beijos a queimar-te.

Você me foge, e me ficam as lembranças

Queimaduras no meu corpo de criança

Cada espelho que me tem reflete meu horror

E eu me olho,

no meu banho,

vermelho,

águas de amor.

E eu me olho,

no meu banho,

vermelho,

águas de amor.

cadafalso

Força a poesia

Como quem força um filho

Com o corpo todo

Dos pés à alma.

Deixa-se doer e machucar

Deixa sair teu sangue com tua cria

Deixa que te mutile teu poder criador

Em nome da criatura que pode te matar

A dor do parto é a dor da morte

Porque é vida que se dá

É a luz, e não só à luz que se dá.

Então força a poesia com teu suor, tua lágrima, teu sangue e teu sêmen.

E deixa que ela escorra de ti, que ela socorra de ti, que ela corra de ti.

Que ela exploda de ti.

Permite que o teu cansaço seja a energia dela

A poesia não pede amor, nem sentimento algum.

Ela quer tuas letras, tua tinta e tua alma.

Não pensa nos teus gostares, pensa nos teus poderes.

Dá a ela o que ela quer, como a um monstro e a uma mãe.

Nega a ela o que não queres dar, como a um cão e a uma filha.

Pari tua patricida

Chora teu reflorescer

Esconde os olhos da feiura do recém nascido

Lava tua poesia, limpa-a, e então sorri e a afaga enquanto ela te morde.

E depois, se for bela, agradece-te a tua competência.

Por que de tudo o que se fez, só a beleza dela importa.

O que se perdeu, o que se deu, o que lhe foi roubado, nada é teu.

Só a beleza dela importa.

É teu o poder, ela é tua criatura e tende a crescer e dominar-te

Tende a crescer e devorar-te

Tende a fazer de tudo, a devorar tudo, a transformar tudo

Em pureza, em brilho, em som, em parte

Tende a fazer de tudo grão, poeira, vento, tende a calar-te.

E deseja mais que à vida, tua vida, deseja mais a arte.

Meu mundo não é esse de fora das capas.

É o de dentro, mas não é o das letras,

É o de dentro.

Mas de dentro mesmo.